Reciclaje.

Todo es distinto con ojos taciturnos.

Un libro viejo puede oler a incienzo y natillas. El frío puede colarse dentro de la ropa. Las nubes hieren en una noche donde los astros azules tiritan tristes allá a lo lejos.

Cuando ahora soy el guante derecho y quiero la mano izquierda.

(Con un pequeño bosquejo de Neruda y Cortázar).