Bienvenido sea el que viaja al Cielo y vive en la Tierra

viernes, 30 de diciembre de 2011

Bera Harmonia da ta ni Kaosa.

Cisne, siempre cisne. M-17 mientras suena Tchaikovski. Silencio y luces. Dos pares de ojos que se miran con cariño, un espectáculo compartido y la certeza de la comprensión. ¡Eso y nada más!


Harmonia - Kaosa


Una clavícula marcada en un cuerpo que descansa desnudo, movimientos de abdomen y respiración.  Músculos tensos que forman líneas y curvas perfectas. Escultura griega. Ojos entreabiertos que miran fijamente y pestañas espesas que hacen de cortinilla a una ventana de un sinfín de paisajes. Omega, Orión,  Cygnus. ¿Cómo describir una Utopía hecha realidad, si al existir provoca su destrucción? ¿Cómo describirte?


Tú eres Armonía, y Yo soy Caos.



domingo, 16 de octubre de 2011

Nostalgia.

Siento la tardanza, querida. En estos meses V ha estado ocupada. Se lo crea o no, me enviaron a batalla. Sí. Yo tampoco lo podía creer. No soy un soldado.

Fue en uno de esos días calmados de Octubre. De cuando las hojas empiezan a caer y crujen bajo nuestros pies al andar.

Yo estaba, como de costumbre, enfrascada en mi trabajo. Nicholai y Déborah contemplaban juntos una pequeña cortina de llovizna a través de la ventana. Entonces los oí conversar:

-¿No te parece que la peor de las emociones es la nostalgia?-Nicholai miraba la ventana embobado sin siquiera mirar a su receptora.
-Claro... no sé para que te pregunto a ti, montón de cables...-suspira.
-Vaya...-Para expectación de todos, habló- Creía que mi apodo era "Chatarra".
-Es igual. Tú no eres capaz de percibir más allá de tus datos ya almacenados. Es como hablar con la tostadora...

Nicholai se aclaró la garganta.

-Está bien.- La miró- ¿Cuándo te refieres a nostalgia, hablas de aquel sentimiento que padecemos cuando añoramos un recuerdo vivido? ¿A un tiempo pasado? ¿A ese espectro inofensivo pero que nos aprieta el cuello? Has dejado pasar algo por alto. En teoría, si tengo datos ya almacenados, como dices, podría percibir y comprender sobre ello. Nostalgia. -Se levanta y apoya las manos en el alféizar- Déjame darte un nuevo argumento. Yo sé de algo peor. Añorar lo que no ha ocurrido. No tener donde echar mano a tus memorias. Contentarte con inventar un mundo paralelo. Jé - con tono irónico- Tienes toda la razón. Mi argumento es una mierda. No tengo la menor idea de lo que es tener Nostalgia.

Y esa fue la primera vez que el portazo no lo dio Déborah.

-Increíble...- Logré articular al fin. -¡Increíble!
-Madre, ¿has desmotando a Nicholai y has creado uno nuevo?
-No. ¡No! ¡Rayos y retruécanos! ¡Demonios! ¡Pardiez! ¡Que me aspen! -Risa casi gutural- ¡Soy una genio!

Mi risa arrogante se mezcló con un "No es posible".


Durante los días siguientes Nicholai no volvió a dar muestras de inteligencia no-artificial. Es como si hubiera saltado una chispa para volver a apagarse. Yo no perdí la esperanza. Estaba dispuesta a esperar X tiempo si hacia falta para volver a videar aunque sea, la estela del cometa.

-¡Debo apuntar estos progresos en el ordenador ahora mismo!-Corrí rauda hacia el PC. Un molesto pitido sonó cuando se encendió.- ¡Maldito sea quien inventó la publicidad y los SPAMS! Espera... ¿Un mail de...?
-Madre... estás muy excitada... Nunca te había visto así...
-¡No jodas! -le grité a la pantalla- ¡Hoy los jodidos hados se han puesto de acuerdo para mantener mi cuerpo agitado!
-Madre, ¿Me oyes...?
-No hay tiempo, Déborah, he de marchar ahora mismo. Cuida de la casa y de Nicholai.


Quedamos en un garito donde lo que se podía oír era Rock y Metal. Qué viejos recuerdos. Cuando llegué, sonaba Slayer.

-Largo tiempo, Karen.
-Ya nadie me llama así.
-Bueno, espero que me cedas aún el derecho. Creo que lo gané.
-¿Te importa que fume?
-No me gusta el tabaco, pero adelante.

Me hubiese encantado cogerle del brazo y arrastrarle a mover la cabeza al ritmo de la música. Como solíamos. Él y yo.

-¿De qué me tenías que informar?
-Ruta X-360. ¿La conoces?
-Sí. Tengo entendido que nuestros "camaradas" están intentando invadir un planeta de pequeño tamaño allí.
-Exacto. Pequeño pero plagado de recursos. Los habitantes apenas pueden defenderse, y habría sido una batalla ganada, pero la Resistencia ha tomado parte.
-¿Y qué tiene que ver eso conmigo?
-Han decidido mandarte.
-¿Cómo?
-Mira, nadie se equivocaría si dijera que eres la que mejor mano tiene en la plantilla para arreglar artefactos. Al parecer te necesitan.
-Ya veo.
-No te extrañes si acabas con un fusil entre las manos...-Quedé enmudecida- Ah, exigen que lleves a tus droides contigo. Podrían ser útiles.
-¿Cuándo nos dejamos meter en esta mierda, Álex?
-Cuando amenazaron con matar a nuestros seres queridos.-Posó una mano sobre la mía. - No importa lo que pase, yo siempre seré El Principito. Siempre nos quedara Astra.

El chico de la casa monstruosa y naranja. El del paso por el mar. El de los ojos grandes y fijos en los que no te importaría verte reflejada eternamente. Armonía pura. Semejante pero contradictoria personificación. El primer amor de Déborah se encontraba cara a cara a mí.

-Recuerdo haber oído que no estaban muy contentos con la estética de tu droide masculino. ¿Cómo se te ocurre además ponerle un nombre ruso? ¡Es a mí y me soportan porque soy una rata soplona!
-Bautizo a mis hijos como quiero. Demasiado es ya que finja creer que dos más dos es cinco...
-¿No será que me echas de menos?
-Sigues siendo el mismo patán de...

No me dejó continuar. El extrañado contacto de su piel me calló. Nos fundimos en un abrazo que hacía años esperaba. En mi cabeza sólo podía sonar una canción.

Desolate Ways.


sábado, 3 de septiembre de 2011

Tres de la Madrugada.


Tres de la madrugada. Alabanzas inesperadas que han endulzado mi autoestima. Yo no quiero caer en la arrogancia. No quiero rozar la falsa modestia. No quiero decir tímidamente "No es para tanto" mientras la víbora mira por encima de los hombros. No quiero ser la mártir o la victimista. No hay manera. Y hay que elegir bien las palabras porque afirmarte a ti misma de humilde es una contradicción. La única que no tolero. Pero son las tres de la madrugada y tengo la certeza de que mis párpados no se cerrarán pasadas las 6. No lo harán. Me conozco bien. Hace unos instantes un dolor sordo. Un nudo en la garganta que no se digna a deslizarse por el esófago. Una asfixia. Una exigencia. Y me siento aquí, como todas las noches, como una rutina. Una cita con mi amante que tengo la seguridad de que no aparecerá. Una impotencia. Vengo, me sereno, me hablo, me consuelo. Porque yo sé lo que estoy buscando. Está detrás de todos los cumplidos. Más allá. Me enervo, me frustro, me enfado. Doy puñetazos a una persona invisible. Al aire. A mí. A los pensamientos que surcan mi mente. Vuelan. Lo único, lo real, la verdadera tortura. La superior de las expiaciones. 


No poseer mi propia aprobación.

martes, 30 de agosto de 2011

Cuerdas y Trastes.


¿Sabes el sonido que producen las cuerdas de una guitarra electroacústica cuando cambias de traste?
Quiero...ser ese sonido. El antecedente a la nota, al acorde, al arpeggio. Quiero ser el momento antes del beso. Quiero ser el momento justo en el que aparecen alternativas y debes escoger una. El abanico de posiblidades. 
El rasguido metálico de unos dedos pasando por unas cuerdas. Eso quiero ser. Música y nada más. La abstracción que no soy capaz de definir con palabras.




martes, 23 de agosto de 2011

Óxido.

Después de nuestra visita al Planeta Kalei y dejar al Capitán Jack, volvimos a casa. La Tierra. Como ya le dije a la misteriosa mujer de los Fortunas, tuve que realizar toda la operación que le expliqué para que Deborah pudiera llorar y soñar. Al menos, Nicholai me sirvió de auxiliar. Tuve especialmente cuidado a la hora de la cuestión onírica, ya que debía toquetear dentro de su cráneo donde se hallaba (no toda) pero parcialmente la actividad energética de la gólem. Cuando terminé me encargué de las cuencas de los ojos, pero para ese "trabajillo" anduve más tranquila.

Al día siguiente, después de haber "dormido" Déborah intentó definirme entusiasmada un sueño. Yo tuve que fingir sorpresa y exclamación ante una visión que conocía perfectamente. Recuerde que los sueños se los fabrico yo. Soy una "Guardián de Sueños" -risas- No me malinterprete, todo este asunto me traen viejos recuerdos. Si él supiera... que todo lo que decía se ha hecho verdad de una forma u otra.

...Pero ésa es otra historia, y me temo que si debe ser pronunciada, será otro día.

Poco tiempo después mientras paseábamos por la ciudad hacia un taller donde venden buenas herramientas, Déborah se paró ante un escaparate.

-Es una tienda de Arte.- dije.
-¿Qué es eso? ¿Puedo pintar en él?
-Se llama lienzo y... ah, ya comprendo.

Como podrá imaginar le compré unos cuantos lienzos, pinceles y óleo para que pudiera pintar. Antes de que yo le preguntara nada, dijo:

-Es para pintar lo que sueño.
-¿Cómo Dalí?
-¿Y ese quién es? No le conozco. ¿Sale por los pubs que yo?
-Eh, no, y me parece que conocerle, no le vas a conocer...
-¿Por qué? Qué tío más antipático.

Retomaré la conversación sobre Dalí en otro momento. Cuando Déborah esté bien informada y pueda seguirme la conversación.

-Lo que digo -prosiguió ella- es que me cuesta demasiado explicar mis sueños. Pienso que es mejor que puedas verlos.

Déborah, la torpe y tosca Déborah. La impulsiva, frágil y atolondrada. A veces parecía idiota, y otras decía -a su manera- sabidurías.

-Tienes toda la razón. Es muy difícil explicar la abstracción con palabras banales.

Y me sonrió porque la había entendido.

Al día siguiente estrenó sus materiales de pintura. Cuando acabó me llamó y me asomé a mirar. ¿A que no adivina que pintó? Un cielo estrellado surcado por relámpagos de diversos colores.

-¿No es lo más bonito que has visto en toda tu vida? -preguntó
-Sí, sí que lo es. Te envidio.

Llamó a Nicholai y le pidió su opinión al respecto. Nicholai se encogió de hombros y me miró buscando una respuesta que decir. Yo negué con la cabeza para explicarle que no iba a ordenárselo. Pero el droide no lo comprendió y me imitó. Negó con la cabeza. Déborah se sintió muy ofendida. De la misma frustración, en aquel momento, estrenó sus lágrimas. Como de costumbre, salió corriendo y pegó un portazo.

No apareció en toda la noche.

A la mañana siguiente llegó mientras desayunaba. Lucía una amplia sonrisa. Pasó por el lado de Nicholai apenas sin mirarle y se sentó frente a mí.

-He conocido a un chico. -ella hablaba mientras yo masticaba una tostada- Es diferente a los demás. No ha intentado acostarse conmigo. Hemos hablado de muchas cosas. De cine, de arte, de música. También he aprendido algo nuevo: "Filosofía". Es muy interesante, pero algo complicada. Es más o igual de atractivo que Nicholai. Me gusta mucho.

-Sólo le conoces de un día, ¿ya estás tan segura?

-¡Es mejor que estar enamorada de una Chatarra! -desvía la mirada hacia Nicholai apretando los dientes.

-Tal vez. -Acerqué mi taza de café y bebí un sorbo después de tal contestación que no decía Nada.

Esa misma noche, Déborah salió con el supuesto chico encantador. Yo fui al trastero con la intención de ordenarlo un poco cuando me encontré de narices con una de las espinitas que tenía clavada en el corazón. Mi guitarra.
La pobre tenía las cuerdas oxidadas, pero su pintura verde seguía intacta en perfecto estado. Verdina. Qué recuerdos. Aunque me avergüenza confesar que sólo me aprendí unos acordes. Al final dejé de lado el trastero y me concentré en la guitarra. Estuve tocando hasta que Déborah llegó. Advertí que tenía las mejillas mojadas, así que no le pedí explicaciones de absolutamente nada. Ya recuerda su manía de hablar poco cuando debemos interpretar que está triste.

-¿Te gusta? -inquirí- Es una guitarra electro-acústica.
-¿Podrías enseñarme a tocar algo con ella?
-Claro, pero yo no sé mucho, la verdad.

Le enseñé lo poco que sabía y los días siguientes ella se apoderó de la guitarra. Pero eso no fue lo único que hizo. Por desgracia... La semana siguiente, advertí que cogía latas de aceite orgánico del almacén. Por las noches, bebía tres o cuatro seguidas mientras tocaba la guitarra. Usted no lo comprende, cuando circula demasiado aceite orgánico, el sistema no es capaz de adherirlo todo y causa el mismo efecto que pudiera causar el alcohol. Así estuvo más de una semana sin parar. Un día me pareció que ya era suficiente. Ella tocaba un Blues muy triste. Había aprendido a tocar lo que yo y más. Y pensará "Para un droide será algo chupado". Pues no. Es verdad que la música es matemática en parte, pero hay más. Tiene que ser tocada con alma y espíritu. Si yo le dijera a Nicholai que tocara, lo haría de una forma perfecta y limpia. Pero probablemente no transmitiría nada porque no tendría chispa. Y ya no hablemos de la improvisación...

-Bebes demasiado, Déborah, no es bueno para ti. ¿Quieres que se te oxiden los tornillos?

-Qué más me dará unos tornillos o el esqueleto que soporta mi cuerpo. ¿Qué más me dará si el corazón se oxidó?

-No hables así...

-Estoy cansada de ser un coño. -atajó, de repente. Nunca la había oído decir esa palabra. Jamás. Abrí mucho los ojos.- Antes estaba agusto porque era lo que yo quería. Lo que buscaba. No me importaba porque yo no esperaba más de los hombres. -suspiró- pero esta vez yo quería algo distinto. Conversar, ir al cine... No sé, algo que no acabara en penetración a las dos horas.

Por lo visto aquel energúmeno la endulzó con palabras tiernas hasta que se acostó con ella. No volvió a llamar más.

-En ocasiones el pulso se me acelera, la boca se me reseca, me duele el pecho y noto como mi bilis se revuelve. Me imagino mis vísceras de un color azul-violáceas moviéndose en mi interior. Entonces me cuesta respirar, hiperventilo y pienso "Ha llegado la hora de morir". ¿Te ha pasado alguna vez?

-Déborah... Tu más que nadie mereces ser un "Alguien" y no un "algo".

Me devolvió las latas y la guitarra y me dijo que se marchaba a dormir. Debo interpretar que va a dejar la fea costumbre. Me alegro. Me tenía preocupada. Espero que las cosas vuelvan a la normalidad. Y si no vuelve a tener sexo con hombres anónimos -que esto realmente no importa ni empezará a importar nunca- vuelva a recuperar ese rubor en las mejillas, sus preguntas estúpidas y esa energía que siempre la han caracterizado. Esas ganas de vivir.

Nicholai posó su brazo sobre mi hombro y sus ojos desprendieron un pequeño centelleo. Por entonces no supe descifrarlo.

miércoles, 10 de agosto de 2011

Lupus Solitarius.

No me borrarán la sonrisa.

Las primeras noches han sido muy duras. Cuando a las 4, 5 ó 6 de la mañana he vuelto aquí y he estado sola en silencio. Las noches siempre han sido para mí las mejores, las horas de escribir. Últimamente se me han hecho insoportables y he estado buscando compañía como una loca. Inusual en mí, siempre he presumido de ser una Loba Solitaria.

Mi actividad sexual ha aumentado, para qué engañarnos. Pero ya lo dijo Allen "El sexo sin amor es una experiencia vacía, pero como experiencia vacía es la mejor". Disfruto del sexo, lo que ocurre es que ahora lo que yo ansío son los besos, y los abrazos.

Ya no los tengo.

viernes, 5 de agosto de 2011

Un pequeño adelanto.

AVISO, ALTO CONTENIDO DE SPOILER.
Esto sólo es un pequeño boceto y adelanto. En realidad, lo más seguro es que esté divido en dos partes y haya explicaciones más exhaustivas de... ¿todo?

Me llevaron a base de tiro y puntapiés entre los pasillos translúcidos. Parecía que pisaba las estrellas. De hecho, así era. Recorrí bastante distancia hasta la celda. O quizás no. Quizás estuviera demasiado drogada. Risas groseras y chistes sobre cómo abatieron a los rusos. Esa fue la banda sonora del trayecto. Mareo, asfixia, náuseas. De un empujón caí en el calabozo.
-Esto te enseñará a mantener la puta boca cerrada. Conque creías que ibas a burlarte de nosotros, los Imperialistas de este nuevo Mundo.

Apenas discierno las horas o lo que ocurrió allí. Tiempo después tuve consciencia que estuve V días encerrada, en los cuales no comí y estuvieron inyectándome algún tipo de droga mediante el aire. Malditos bastardos...

A veces las horas parecían años y otras tantas apenas un micro segundo. A veces me veía correr en la arena de la playa y otras caer a un abismo interminable. A veces sentía que había muerto cientos de veces. A veces me sentía una soñadora distante en la inmersidad del solitario y misterioso cosmos.
A veces... A veces...

Se habían llevado a Deborah y a Nicholai. Estaba sola. Totalmente. Como antes de haberlos construido. Como cuando la partida de mi hermano. Entraba a hurtadillas en su habitación e inspeccionaba todos sus planos hasta que les di forma. Él nunca lo había hecho. Álvaro, ¿dónde estarás ahora? ¿te seguirás acordando de mí?

Una explosión agujereó mi puerta. Una gran búrbuja blanca entraba en mi calabozo. Olía a plástico quemado con fuerza. Seguía tendida en el suelo con la vista a la luz fluorescente del techo. Sin fuerzas para moverme. Apenas sabía dónde estaba.

-¡Cogedla, hay que sacarla de aquí inmediatamente, no sabemos cuanto más podrá resistir!

Algo o alguien me levantaba del suelo. Me pareció ver el brillo verde de los ojos de... ¿pero era posible?

-¡Space, no nos queda mucho tiempo, la compuerta no tardará en abrirse!
-¡Diablos, Lamba, estoy enterado de lo jodidos que estamos! ¡Abrirás la compuerta a mi señal, Jack! ¡Lamba, tú te encargas de la fila de la derecha y yo me encargo de la izquierda! ¿Entendido?

Los párpados me pesaban demasiado. Mi corazón se relentizaba más y más...No sentía aire en mis pulmones. Estaba claro. Hasta un idiota se daría cuenta. Me estaba muriendo.

-¡¡¡Madre, aguanta, madre!!!

El sonido era cada vez más distorsionado. Se iba perdiendo entre estridentes sonidos de disparos y gritos.

-¡Joder!

Desperté en una baldosa blanca en medio del Cinturón de Kuiper. Lo sabía porque podía divisar perfectamente al planeta X. Estaba muy lejos de casa, la Tierra, y de un momento a otro tuve necesidad de huir. Correr a mi hogar. Volver, sentirme segura. A cada paso una nueva baldosa aparecía antes de que colocara el pie en la superficie. Corrí y corrí sin mirar hacia atrás. Pasé Neptuno, aquel tan azul y sin embargo, no me detuve a observarlo como acostumbro.

Al fin llegué. Mi hogar. Mis litros de pintura que caben en tres retinas. Cruzaba la estratosfera cuando una chica rubia se me puso delante obstaculizando mi paso. Ella no pisaba suelo. Levitaba.

-No me dejas pasar.
-¿Por qué caminas si no hay gravedad?
-No lo sé, pero quiero pasar y molestas.
-No te dejaré. Las estrellas de Ara comentan que no eres capaz de flotar porque estás en fase de Crisálida. Las ideas fluyen como mariposas.
-¿Y qué tengo que hacer?
-Vomitar vanguardias mientras te columpias en las telarañas del subconsciente. Suicidar tu cuerpo. Olvidar los sentidos. Practicar sexo a través de la mente.

Enarcó una ceja y una fuerza invisible me lanzó fuera de la baldosa. Caía en picado. Caía en picado a una velocidad vertiginosa y llegó un momento en que bajo mis pies apareció una superficie. Un límite dentro del infinito.

Esa era la ecuación sin resolver. El problema.

Me incorporé de la cama agetreada. Parpadeé varias veces para acostumbrarme a la luz. Conocía el lugar. Estaba en mi Pegassus. Salí de puntillas de mi camarote y me encontré de espaldas a un hombre con una escafandra de la ISS. Mi primer reflejo fue sobresaltarme. Se giró lentamente.
Space. Mi querido Space. Era él. Me lancé a sus brazos y tras unos segundos emotivos, miré a mi alrededor. Allí también se encontraban Jack, el Capitán pirata, mi Criatura científica Kaleiana, Deborah, Nicholai y un nuevo muchacho que no conocía.

-Este es Lamba. Era el líder de la Resistencia.
-¿Qué hacen ellos aquí?
-Verás, V, nuevos tiempos se avecinan... Los Piratas y la Resistencia ya no existen. Es más, el viejo Space que tú conociste tampoco existe - Se arranca el icono de la ISS del brazo - Una nueva era comienza. Una era de Libertad y Victoria. Ellos están aquí porque quieren. Por gusto. No quieren vivir más arrodillados. Quieren luchar. Y si hay que morir intentándolo, seremos los primeros en beber de las aguas de Estigia surcadas por la barca de Caronte.

Miré a los ojos a Nicholai. No cabía duda. Él era quien me había cargado. No podría borrar el brillo de sus ojos verdes de mi taladrado cerebro. Y aquella Chatarra eficiente había reaccionado. Al fin. Sus gritos de desesperación le delataron. Sentía. ¿Cómo no pude adivinarlo en sus ojos verdes?

-Ya no habrá nunca más diferencias.-Continuó Space- No importa razas, procedencia, costumbres sociales. Todos unidos por un mismo objetivo. La liberación. -apoya suavemente su mano en mi brazo - Bienvenida, V. Bienvenida a la tripulación de los Cowboys del Espacio.

lunes, 1 de agosto de 2011

Patitas de Araña.

Aquella mañana como de improvisto aparecí en tu casa. No era mi intención mendigar amor, pero tal vez lo hiciera inconsciente. Nos tiramos en la cama. Tú tocaste tu mejilla en un gesto de dolor y dijiste "La muela".

Yo te imité y toqué mi pecho. "El corazón". Di media vuelta, apreté los párpados y dormí.
Al despertar me vestí y como si una puta después de recibir su pago me marché.

jueves, 28 de julio de 2011

Caleidoscopio.

La complaceré, pues.

Mi científico Kaleiano me llevó hasta su laboratorio submarino. Fuimos en su carroza (yo con escafandra puesta hasta la llegada) tiradas por sus fieles mascotas: Congrio Gigante Asesino y Boquerón Gigante Asesino. Dentros allí, en las cúpulas conectadas por pequeños pasillos, me explicó por qué el planeta Kalei, se le conoce como tal. Aunque ya sabe que en Blargable suena de otra manera. Las rocas componentes del fondo marino de Kalei, contienen diferentes formas y colores simétricas semejantes a un Caleidoscopio. Pero al contrario que éstos, las rocas son sólidas y no imágenes proyectadas en tres espejos. Material con el que precisamente investiga mi buena Criatura.

Las Criaturas Marinas tienen una piel dura con pequeños salientes donde se quedan enganchadas las algas de su ecosistema. Dependiendo donde vivan, así será el color de sus algas, que suelen tapar casi todo su cuerpo. Una Criatura puede comer cualquier tipo de carne, pero prefieren alimentarse de pequeñas presas que para su extraño paladar resulten deliciosas. Tienen cuatro estómagos diferentes. Si una Criatura pierde un estómago puede seguir digeriendo con los restantes. En su vida social, dan sólo prioridad a una cosa. El sexo. En la sociedad kaleiana no existen los rumores y las acciones "mal vistas", son bastantes independientes los unos a los otros y sólo suelen reunirse por motivos sexuales o económicos. Son algo fríos, pero hay que resaltar que conviven unas con otras con bastante tranquilidad y sin ningún conflicto social como la moral (y evidentemente lo que nuestra querida amiga acarrea). Es simple. Si no está establecido, no puede tomar forma, perjudicar, crecer, ni hacer que vayan en línea recta a partir de.

Después de la charla, la explicación del material y de la sociedad del planeta, mi Criatura y yo vimos conveniente volver a la nave y echar un vistazo a mi rehén y a mis droides. Sólo por asegurarnos.

Allí arriba, todos los Ángeles y la Corte Celestial oyeron mi grito de frustración ante lo que veían mis ojos. Frustración por no haberlo evitado.

Deborah movía rítmicamente sus caderas en la entrepierna del Capitán Jack. Él atado con los pantalones bajados. Ella reproduciendo sonidos de gozo. ¿Gozo...? ¿Goza? Clavaba los dedos en su melena negra. Él tenía los ojos desencajados. Nicholai estático mantenía sus pupilas inertes en la escena. Sin hacer nada. Todo sucedió muy deprisa. Ella bajó del potro. Él rogó que le subieran los pantalones. Nicholai seguía quieto. La Criatura no entendía el por qué de mi drama. Deborah se limitaba a decir lloriqueando "No reaccionaba. Nicholai no reaccionaba. Le ordené que mirara." Jack estaba agotado. A saber cuánto tiempo había estado Deborah obligándole a practicar sexo. Ella había estado encima, pero todo hombre tiene su límite.
Como castigo desconecté a Deborah durante dos horas aproximadamente, y desaté a Jack.
-Verás...-musitó él- De improviso se me acercó y sin permiso ni delicadeza me bajó los pantalones y...-se sentó de cuclillas y se llevó las manos a la cabeza- Yo no pude evitarlo, estaba atado.
-Sé que si hubieras puesto resistencia las cadenas te transmitirían electricidad. Sé que Deborah está a salvo. Su cuerpo es capaz de retener la electricidad sin problemas...
-¿Retener electricidad?- pregunto perplejo.
-Sí, claro. -dije con naturalidad y evidencia.
-Sigo sin comprender...¿tu hermana absorbe electricidad?
-No es mi hermana. Es mi droide - sonreí- Te ha violado un androide. Dicho así suena muy feo (y cómico)
Levantó la mirada para volver a enterrarla en el suelo.
-Un jodido robot...-tragó saliva- A mí ni siquiera me gusta practicar el sexo. Quiero decir, no es que me repugne. Lo que odio son las necesidades físicas que distraen la mente. Comer, beber. Necesidades que el cuerpo exige. Si pudiera las suprimía.
-Ha sido todo un halago que la hayas confundido con una persona. Trabajé mucho en ella. No esperaba menos -ignoré su pequeña declaración sexual. La verdad es que no suelo hablar de sexo, y menos practicarlo. Me bloqueé y preferí hablar de mi trabajo. Creo que mi voz titubeó.
-¿Entonces el otro chico...?
-Nicholai también es un droide. Pero él es totalmente eficiente. No es como mi Pequeña Zorrilla -aproveché el momento de acercamiento- Cuando mi científico Kaleiano me prepare lo que necesito volveré al planeta Tierra. A ti te dejaré aquí y te daré la oportunidad de que te busques la vida. No sé, llama a tus camaradas que vengan a por ti o que sé yo. Poco me importa, la verdad.
Después de minutos que se hicieron interminables y un empujoncito a su propio orgullo Jack me dijo:
-Te debo una, Sucia esclava del Gobierno. Seas quien seas estoy en deuda contigo. -se puso serio- Pero si coincidimos en el campo de batalla, no tendré piedad. Mi misión está por encima.
-¿Que el deber? -risa sarcástica- No te preocupes, estoy acostumbrada. No se aleja a lo que los terrestres toman como su "propia misión". Es inútil ser moralmente correcta en un mundo inmoral ¿no?
No sé si Jack me había comprendido o no, pero el caso es que me sonrió. Y esa sonrisa con ese pelo negro (mi fetiche) me parecieron encantadores.

Los piratas no tienen coordinación y van por guerrilleras dispersados en diferentes grupos. Cada grupo tiene un Capitán diferente. Los Piratas son impulsivos, pero muy fieros y fuertes en el ataque. Su valía los caracteriza. Su estupidez conducida por la imprudencia, también.
Los Rebeldes sin embargo están centralizados y cooperan conjuntamente con un sólo Capitán al mando y una base principal común. Estrategas, mejores cualificados en armamento y más civilizados.
Ambos a su manera causan problemas a las organizaciones gubernamentales espaciales.
Los Piratas suelen atacar a las personas relacionadas directamente, los rebeldes a las bases, estaciones y naves nodrizas (prefieren atacar el núcleo interno)


Tal como dije, cuando la Criatura tuvo lista mi aleación de minerales con la curiosa sustancia "Caleidoscópica", llevamos a Jack al puerto. Sentí cierta lástima al pensar que nunca más le volvería a ver. ¿Por qué se inventaría el adiós si existe el hasta luego?

lunes, 4 de julio de 2011

Horas de riqueza.

V es nómada. V es una transeúnte, una más. V no desgasta lugares. V no dice adiós, V es de hasta luegos.
Lobo solitario, egoísta al público. Soñadora en la cuarta o quinta dimensión de Omega. Tapa heridas con jirones de su propia piel. Lógica aplastante pugna con la locura desorbitada. La seguridad del apatismo pugna con la carga de las sensaciones. Muere en paz, V. Muere...

Renace otro día, sin pluma de fénix.

Se pregunta ofuscada si como antaño, debiera estar encerrada. No arriesgarse más al abandono. Un fragmento de la dualidad de la vida que no quiso volver a pisar. Frunce el ceño, tirando de las cadenas, si fue buena idea sentir. Dejó la misantropía, huellas de un cobarde pasado, para formar parte de una constelación.

Muere, V, muere...Habla en 3º persona intentando creer que es un cuento, y no una anécdota. Ficticio y no real.

Perdió el primer juicio, exilió del Valhalla, recorrió el sendero amargo. Sobrevivió con Polvo Estelar en los bolsillos. Parece que hoy el cargamento ha agotado. Volvió amar y a dejarse amar. Se sentía orgullosa porque era libre. Planificó en vano regalos y viajes en conjunto. Planificación rota, la única que ella no destrozó.

V está estática. V no ha disfrutado del pleno sol en la cara. V ha desgastado el lugar de su cama. V ha dicho adiós. Aguantaría un suicidio físico, pero no un suicidio mental. Muere en paz, V.

Y V dijo Adiós.

jueves, 30 de junio de 2011

Voz, con V

Resulta que me he registrado en un foro de doblaje, aunque lo que realmente me interesa es cantar.

Atreviéndome por primera vez a hacer pública mi voz, aquí os dejo la primera cosilla que he grabado. La canción de Sally de Pesadilla antes de navidad.

No seré más una cobarde. Daré el primer paso.



"Para ser artista, hay que ser un desvergonzado".

miércoles, 29 de junio de 2011

¿Qué es la vida?

Cuál quieres, la definición pesimista o la optimista?

Si hablamos de la pesimista te diría que un constante "¿Y ahora qué?"
Venga, el colegio ¿y ahora qué? el instituto ¿y ahora qué? la carrera ¿y ahora qué? un empleo ¿y ahora qué? enamórate ¿y ahora qué? cásate ¿y ahora qué? ten hijos ¿y ahora qué? llévales al colegio ¿y ahora qué? llévales al instituto ¿y ahora qué? diles que se saquen una carrera ¿y ahora qué? Ahora te mueres.

You lose, insert coin.

Si quieres la optimista, es correr bajo la lluvia, música, experimentar, es narcisismo, es orgullo, lanzarse a la piscina, una cerveza o cocacola, luchar por una meta, copular, sexo oral, el ventilador en días calurosos y una manta en invierno, es un escalofrío, un soplido en la nuca, aventura, riesgo, besos, caricias, locuras, orgasmos, decepciones, ser ignorado, amar como un loco, y que te amen, miedo, impotencia, arte, filosofía, diálogos, broncas, esperanza, vacío, borracheras, sudor frío, placer, dolor, un carpe diem, una mirada indiscreta, "te voy a consquistar", te quieros, te odio, "no quiero verte" y "te necesito", unas líneas bien escritas, una planificación rota, "¿por qué estoy aquí?", "¿qué estoy haciendo?, moral, vicio, virtud, voluntad, V, vacilar entre mente y corazón.

Vida eres tú, y te pido que la aproveches. Por favor.



-Y pensar que esto lo escribí en proceso de embriagación...-

martes, 28 de junio de 2011

Mi último día en la Tierra.

Primero me gustaría aprovechar mi capacidad sensitiva y me encargaría de sentir todas las emociones. Dolor, alegría, pena, placer, celos, odio,... sí, y también disfrutar de la apatía, que aunque suene a paradoja también es algo a "sentir" (en realidad nunca estamos totalmente aislados).

Me armaría con un bate de beísbol y descargaría mi ira sobre edificios, coches y la ciudad temblaría bajo mis pies. Estallaría un edificio. Lo observaría todo tranquilamente mientras me fumo un pitillo.

Disfrutaría de una última noche de lluvia. Me empaparía. Me lanzaría al mar desnuda y sentiría calarme los huesos. Me obligaría a sentirme viva.

Cantaría a pulmón en la calle y me atrevería a rasgar aquellas notas que nunca interpreto por miedo al fracaso y el gentío. Tomaría papel de trovador de la ciencia ficción por las calles además, y al contraste de mi destructiva acción en el anterior párrafo, me transformaría en un Poco de Magia para las personas que aún no han perdido la ilusión.

Pasearía por la calle mientras farfullo "¿Eso que oigo es un Cocodrilo?" y alcanzaría mi reloj de bolsillo en el cual hay grabada una V.

Me dejaría amar y ... me lanzaría a hacerlo yo. Intensamente, altruista, sin egocentrismos, egoísmos, narcicismos, otros -ismos, sin prudencia y mesura.

Las últimas horas de la noche me encerraría en un cuarto. Disfrutaría de la soledad. Sí, las últimas horas de reflexión. Recordaré mi memoria. Mi historia. Mis viajes. Los de aquí, y los de allá (señala la frente). Las personas y momentos. Escribiría toda la noche, y al acabar, me sentiría plena. Todo acabaría ejerciendo lo que más me enorgullece siendo quizá, mediocre y poco cuidadosa. Un lenguaje que no está a la altura de los Inmortales. La literatura, mi más preciado sueño. Más que la psicología, que es una curiosidad constante.

Y mi niña interior lo agradecería.

lunes, 27 de junio de 2011

¡Piratas Espaciales!

-Risa alegre- Verá...

A la mañana siguiente desperté a mis gólems a primera hora de la mañana. Yo no había dormido en toda la noche planificando el viaje, y les mandé a ellos (hicieron de proletariado, vaya) poner a punto la nave blanca como perla de mar. El Pegassus.

Íbamos bien por la ruta N-64 cuando nos sorprendieron tres naves a nuestro costado. Negras como el ébano. Como las alas de un cuervo. Mi pegassus es una nave pensada para el viaje, no para la guerra. Posee misiles y ametralladoras de nivel estandar. Básicas sin llegar a ser del todo cutres. La maravilla de la nave es su velocidad y agilidad. Siendo yo una excelente estratega, y me disculpo por la hemorragia de ego, pude esquivar y burlar el ataque repentino de estas naves piratas. Porque en una de mis maniobras pude comprobar el símbolo pirata en la nave de mayor tamaño. Se trata de un águila cuyas alas están extendidas y bordeada en blanco. Debo decir que sobrevivimos gracias al potente escudo electromagnético de defensa...
Cansada ya de jugar a piratas y corsarios, activé la velocidad-luz y salí disparada del panorama. O eso creí...
Al parecer al Capitán no le agrada dejar huir a sus oponentes, y antes de que yo activase nada, subió a una cápsula con forma de insecto y se "pegó" literalmente a la Pegassus. Una acción valiente, pero estúpida.

Creo que en la escuela de piratas no le enseñaron que una capsula aterrizando en una pared metálica hace ruido. Solo tuve que enviar a Nicholai y a Deborah con su fuerza sobrehumana para que le cogiesen in fraganti antes de que pudiera ni siquiera agujerear mi nave. Já. Lo até a una silla con una cadena la cual si percibe indicios de forcejeo, emite descargas eléctricas.

-A ver, Piratilla, ¿Qué coño os he hecho?- voz tranquila pero autoritaria.
-¡Sucia perra esclava del Gobierno!- me gritó fuera de sí.
Ya comprendí. Trabajo para la ISS. NASA. La mayoría de los terrestres viven en la ignorancia, y desconocen que existe vida más allá de sus cabezas. También desconocen que la NASA es uno de las más influyentes corporaciones del espacio. ¿De verdad se creían que con todo el dinero que manejan sólo se dedicaban a investigar sin fines lucrativos? Ilusos. Son poderosos, egoístas y... yo formo parte de la mierda. Mantener a la gente en la ignorancia es primordial, puesto "un pueblo ignorante, es un pueblo manejable". Algunos astronautas y trabajadores abandonaron su puesto y exiliaron cansados de la situación injusta y explotadora. Por una parte están los Piratas, que se dedican a robar en lo que puedan a las organizaciones y compartirlo con los más desafortunados y los Rebeldes o la Resistencia, mejor armados y con experiencia militar, con planes más estratégicos y no tan alocados como los primeros. Así fue, como hace años, la raza humana se extendió por el universo.
-¡Soy el Capitán y exijo que me sueltes o mis camaradas te destrozarán el cacharro!
-El problema actualmente lo tiene usted, que está en mi nave y a punto de tiro. Así que controle su cabezonería, que ahora mismo quien habla es su actitud radical hacia el sistema. ¿Cómo se llama?
- Capitán Jack.
-Sparrow -reí, pero él no pareció entender el chiste.

Paseó aquel instante Deborah desnuda delante de los ojos de Jack. Él se la comió con la mirada.

-¿Te gusta?- reaccioné de tal modo que incluso tuteé. ¡Tuteé!- ¡Pues no la vas a disfrutar! ¡Deborah, donde pueda verte!
-No es lo que parece...-se excusaba- sólo intentaba poner celoso a Nicholai para que reaccionara... pero...-Nicholai se encontraba en los mandos del piloto sin inmutarse.
-Ve a vestirte.-Me dirigí entonces a Jack- Ya veremos que hago contigo... de momento, vendrás con nosotros a Kalei. Que se encarguen de ti las Criaturas Marinas kaleianas. Me han comentado que cuando están hambrientas, comen de TODO.
El piratilla que gastaba soberbia, no pronunció palabra. Pero yo pude adivinar por sus gestos que estaba aterrado ante la situación.

El planeta Kalei es en su totalidad acuático. Las Criaturas Marinas, que son seres muy impredecibles, casi irracionales, movidas por impulso o por convenencia, construyeron plataformas para comerciar con razas terrestres. Existen pequeños pueblecillos comerciales donde conviven tierra y agua, pues las Criaturas son anfibias. Las ciudades grandes y de mayor prestigio se encuentran en el fondo marino. Allí aguardaba un químico especializado en la materia, ya que yo por muy química que sea, desconozco las particulares de ese planeta. Su lengua nativa es el blargable, Es un sonido ronco y profundo. Si tuviera que ponerle fonemas sería algo como "larg, labgrbarlagab brlagrbalabgrbalablarg, lagrbrbga." Por suerte, mi Criatura sabe hablar perfecto idioma terrestre. ¡Ah, y pueden adoptar forma humana! No me lo explico. Mi Criatura tiene pelo largo castaño, gafas, es muy alto y delgado. Lleva un gran sombrero fofo y ancho color verde esmeralda. Le queda ridículo. En cuando a la forma de Criatura...En fin, se lo tendré que terminar de explicar otro día. Aquí vuelve...

Deséame suerte, creo que nos vamos a sumergir a su laboratorio en no sé qué corriente. Todavía no manejo el blargable. Para decirlo tendría chirriar una pizarra, hacer que gruñiera un gato y usar una motosierra. Madre Santa...

Me quito una escafandra para ponerme otra...
Siempre a su servicio, V.

domingo, 12 de junio de 2011

Mad World

Bien.

Ayer vimos los tres juntos Blade Runner. Deborah estuvo expectante durante toda la película, prestándole mayor atención a Rachel (no hace falta explicar por qué). Cuando el film acabó, ella me preguntó preocupada:

-¿Vamos a morir dentro de cuatro años?
-No.
-Pero en la peli...
-No te creas todo lo que veas en la tele.

Seguí ojeando e inspeccionando las rutas interespaciales que había dibujado en un papel.

-Ella podía llorar, yo no puedo...-se le atragantaban las palabras-Créeme, no hay nada más frustrante que querer y no poder. También me gustaría soñar. ¿Cómo sabré si sueño con ovejas eléctricas si no?
-Pides demasiado. Esto no es como cuando te compro un libro, pagas y te vas.

Me comporté como una cerda. La estaba ignorando, enfrascada en el trabajo.

-Todavía hay esperanza para él - levanté la vista interesada - Puede que algún día aprenda a sentir.-entrecuzó sus dedos con los de él.

Ciertamente, me sorprendió su iniciativa hacia el gólem al cual había estado llamando durante días Chatarra. "Chatarra, haz esto", "Chatarra, alcánzame lo otro", "Chatarra, eres eficiente pero emocionalmente aburrido".

-Nicholai...-suspiró mientras entrecerraba los ojos pensado Dios sabe qué.


Por la noche Deborah se llevó a Nicholai al cine y yo me quedé sola en casa. Otro dato curioso es que la casa del Principito (aquel muchacho) era antiguamente un cine. Deborah frecuenta el cine muy a menudo. Según ella, "El cine es el primer arte, y luego están los demás".
Sí, las casualidades pintan la vida de una misteriosa belleza.
Nuestra casa, sin embargo, es pequeña y modesta aunque suficiente para los tres. Recordé el día que la compré, el día de la emancipación del hogar paternal.
Construí un satélite casero hace un año, y éste recolectó información secreta de ¿adivinas dónde? la ISS. Lo más normal es que me hubieran encerrado en un plastificado calabozo allí arriba. En vez de eso, Ellos quedaron fascinados con mis investigaciones y experimentos. Acordamos que si yo mantenía la boca cerrada, me subvencionarían. Ahora vivo de mis planos, hipótesis, mecánica, química, informática, y por si fuera poco, de mi Silencio.
Hice buenas migas con uno de ellos. El más taciturno de todos. Cowboy Space, o cariñosamente Space. Nadie revela su auntentico nombre y me tomé la libertad de elegir el pseudónimo. Se me hace más atractivo que llamarle nº 13-S. Que por cierto, odia su número. Manías y fobias con el 13. Va de allá para acá mirando sus zapatos al andar, apenas se relaciona, y si tiene que hablar, espera su turno. Nunca malgasta saliva. Yo que me siento atraída hacia las personas introvertidas, me acerqué a él como quien intenta descifrar la superficie o símbolo.
Hace días que no escribe. Le echo de menos. Juro que si vuelve a dar señales de vida, le llevaré aquel peluche de marinero que tanto quería.

Aprovechando que me encontraba sola, me fui a un pub. Aquella noche sería yo la Femme Fatale, una mujer sola en una barra. Vodka, whisky, ron, absenta, cócteles recorrieron mi garganta hasta el estómago. Debo admitir que andaba un tanto ebria. Un hombre de pelo encrespado pareció notarlo y se sentó a mi lado.

-Hola, preciosa. ¿Trabajas? ¿tienes novios? ¿qué te gusta hacer?

Risilla estúpida.

-Buenas, caballero. -entre risas tontas- Trabajo para la ISS. Soy una científica-mecánica de la plantilla superior, sector V, nº 369. -la voz sonaba distorsionada a causa del alcohol.- Mi mejor amigo es astronauta. Lo que me gusta hacer...-risilla imbécil- es viajar en mi nave espacial con mis droides. A veces hacemos excursiones a las nebulosas. -me sobresalto- ¡Pero no crea que dentro de ellas explícitamente, no me sea bufón! Para contemplarlas, hay que hacerlo desde una distancia considerable.-Tomo un vaso cercano y se lo puse en sus narices- No ve nada, ¿cierto?. Los pilares gaseosos de Águila son magníficos. Debería ir. También me gusta fumar Polvo Estelar. Los hipopótamos hambrientos son algo pesados, pero nada más. Los Equus Maris son exigentes, y se exasperan si les llamas Caballitos de Mar. Piensan que es una vulgaridad, un insulto. Las pipas reproducen un sonido chirriante y agudo un tanto molesto, y las refracciones...
-Señorita, está majara. Váyase a un médico.-El hombre de pelo encrespado se levanta dejando vacante el asiento mientras se carcajea de forma estridente y ordinaria.
Una mujer de unos veintitantos años ocupó el lugar vacío trayendo consigo su Bloody Mary.
-Pues a mí si me interesa lo que decía. ¿Podría contármelo?
Agité la pajita ensimismada.
-Eeeh, sí.
-¿Me haces un favor? Me gustaría que me tuteara.
-Eeeh, sí. -Me cuesta no ustear, es una manía que tengo.- Verá, mi droide femenina está empeñada en que quiere llorar y soñar. ¿Es consciente el arduo trabajo que acarrea? Para lograr que soñase, tendría que levantar la tapa de su cráneo, instalarle un reproductor y conectarlo a su disco duro. ¡No acaba aquí! Tendría además que fabricarle un sueño diferente para cada día y guardarlo en los archivos. Y para que llorase...por la misma tapa, colocar un pequeño acueducto, que habría que renovar el agua, y asegurarme que desemboca en las cuencas de los ojos.
-La verdad es que suena difícil. Dime, ¿cuál ha sido el mejor sueño que has tenido?
-El mejor...-eché mano a mi memoria- Ah, sí. Ya lo recuerdo. Mi oficio consistía en fotografiar relámpagos mientras volaba con un gorro-helicóptero. La ciudad que sobrevolaba estaba contaminada lumínicamente, pero eso no impedía que me cubriera un cielo estrellado. Había castillos, palacios de diferentes épocas y arquitectura moderna. Las descargas eléctricas casi me alcanzaban, pero yo volaba aprisa y las fotografías eran como escuchar el solo de "Hey you", o la letra de "Wish you were here" de Pink Floyd.
-¿Lo compartiría si pudiera?
Segundos de silencio.
-¡Sí, usted tiene razón!-golpeé la mesa con entusiasmo- ¿Qué es todo ese trabajo comparado con tal semejante visión? ¡Nada!-le estreché la mano-Muchas gracias, estoy muy agradecida.
-Descuida, no he hecho nada- Dibujó una sonrisa desbordante.
-¿Cree que soy inmadura?
-Deja la madurez para los árboles y la manzanas. Yo creo que su imaginación la hacen encantadora.

La mujer me acompañó hasta la puerta y me despidió mientras encendía un Fortuna con una cerilla. Al igual que una escena de película que se nos cala, yo jamás olvidaré cómo acercaba lentamente el cigarro a sus labios y aspiraba el humo. Jamás.

Nada más llegar, empecé a preparar el viaje. Deborah y Nicholai ya estaban durmiendo.

"It's a very, very mad world"

jueves, 9 de junio de 2011

V.

¡Voilá villanos viperinos! Brindo con vino mi maquiavélica Victoria avasallando voluptuosidades vacantes visagras de un versionado vaticinio.

Ve, viene, vence

Vomita vanguardias sobre ventrílocuos que verborrean versos vacíos. Visita cavarets del vicio con pólvora en los bolsillos, salvaje devoción hacia la vida vertiginosa. Viste revoluciones para abatir velos venenosos que boicotean la Verdad.

miércoles, 8 de junio de 2011

Chatarra.

El Príncipito descansa en la estantería, junto al Polvo Estelar. Desde aquella vez que intenté quitárselo, no lo ha vuelto a tocar más. A veces pasa por su lado, le dedica una mirada y se sienta al lado opuesto de la habitación. Se recuesta contra la pared y fija la vista en la nada. No me equivoco si afirmo que en su sistema de datos, estará más que guardado la obra completa, y conociendo a mi Pequeña, lo revisará desde allí. Lo buscará de sus entrañas, como cuando los seres humanos recordamos un momento que jamás volverá, pero tenemos la dicha de haberlo vivido intensamente.

Al principio me alegró comprobar que Deborah volvía a escaparse por las noches y creí que había vuelto a su antigua rutina lujuriosa. Pero no. Cuando volvía, repetía la secuencia que ya he nombrado mirando al vacío. Como si sus ojos pudieran destilar melancolía o taciturnidad.

Yo no pude más que preocuparme por ella y sentirme impotente, pero entonces pasó: se me ocurrió, desde mi parecer, una fantástica idea. Construir un nuevo droide. Un compañero.
He estado estos días trabajando duro, tanto consiguiendo el material, como construyendo los circuitos, sistemas, datos, y el esqueleto, por supuesto. Un arduo trabajo, que hoy, no me voy a dedicar a explicar.
Este nuevo droide tiene la apariencia de un hombre de la misma edad que Deborah. Rondando los veinte años. Es la única diferencia que tienen, la apariencia. En lo demás (ya sabe, a cuanto mecánica e informática se refiere) son exactamente iguales.

-Tengo una sorpresa para ti- le dije.

La llevé hasta donde reposaba el cuerpo inerte del nuevo gólem aún desnudo.

-Él está hecho para ti, y tú para él. Será tu compañero.

Posó sus negras y espesas pestañas en el droide, le tocó las facciones de la cara, los párpados cerrados, los labios, acarició los pectolares, los abdominales y pasó su dedo por el pequeño hundimiento del mentón.

-Eres una depravada - espetó- ¿Pretendes que cometa incesto con mi propio hermano?

Parpadeé varias veces.

-Verás...No es tu hermano.
-Tú eres nuestra madre, por lo tanto, sí que es mi hermano.

Maldito sistema de lógica y razón. Funciona sólo cuando le apetece. ¡Demonios!

-Sí, pero quiero decir que no tenéis conexión de sangre (¡no poseéis tal elemento!) - Paciencia, paciencia- Tu aceite orgánico no es el mismo que el de él, ¿comprendes?
-Pues yo no lo quiero. Lo has fabricado a tu gusto. No has tenido la amabilidad de preguntarme. Me quieres emparejar con alguien que aún no conozco.

(¡¡¡¡¡¡¡¡!!!!!!!!)

-¿Y qué te crees, que así funcionan las cosas? ¿Que los seres humanos elegimos a la carta lo que queremos? -pausa- Mira, olvídalo. Como bien has dicho, aún no le conoces.

Terminada la disputa, me dispuse a despertarlo. Para el primer despertar no uso Polvo Estelar por precaución. Primero lo conecto a la red eléctrica, que tiene una carga menor y así se comprueba si todo marcha bien. Accedí el interruptor y...

Abrió los ojos lentamente y se encontraron los dos en miradas. Los grises de ella, con los verdes de él.

-Hola, Madre-dijo el recién despertado.

A diferencia de Deborah, no sufrió un chispazo en sus circuitos mientras lo montaba. De este modo, una información básica sí que poseía, entre ellas, el lenguaje. Si todavía lo recuerdas, Deborah tuvo que aprenderlo todo desde cero.

-¿Puedes moverte? - le pregunté. El droide asintió e inmediato se puso en pie.

-¡Muéstranos tu sonrisa!- y como cabía esperar, el droide obedeció.

Deborah me apartó de un empellón y tomó parte:
-¿Qué te gusta? ¿Qué no te gusta? ¿Te gustan las películas? ¿Y el cine? ¿el sex...?
-¡Deborah, que acaba de nacer, no tendrá ni pajolera idea de lo que le estás diciendo!

Pero tal razonamiento no fue suficiente para mantener la sonrisa de Deborah cuando éste dijo:

-No sé qué son tales cosas, Señorita, pero si Madre me ordena que me gusten, me gustarán.

El rostro se le ensombreció, arrugó la frente y vomitó:
-Chatarra.

Ahora yo estoy aquí con mi Pequeño conectado a la red mientras "duerme". Deborah hará media hora que se marchó malhumorada. Aliviará la rabia con sexo candente, imagino. Me compadezco del pobre hombre que caiga en sus fauces.

El no haber sufrido chispazo no sólo ha afectado a que el droide mantenga los conocimientos básicos. También mantiene lo que en teoría debe ser un droide. Deborah es un caso especial. Muy especial. Quizá la única en su especie. Una maldita mujer bicentenaria, como Robin Williams.


Podría desmontar al droide y causar el chispazo a posta. Tal vez funcionara, tal vez no. Pero no voy a hacerlo. Porque las obras, son como hijos, y los hijos hay que quererlos tal y como son. Con sus imperfecciones. Y en este caso, con su perfección.

viernes, 3 de junio de 2011

¿Cuánto más vas a contener a la Criatura?

Disciplina no es "Haz esto o te arrepentirás". ¿O sí?
Pero, espera, ¿qué es la Disciplina?

¿La necesito? ¿La quiero?



¡Destrocemos el muro!

Noir.

Es largo de explicar. Creo.

El lunes Deborah arrancó una a una las páginas del libro "Ana Karenina" . Hizo un montículo y las quemó en el patio. Yo al sentir el aire cargado, salí rauda a averiguar de dónde provenía el penetrante olor.

-¿Qué has hecho, Deborah?- le grité con un semblante imagino que aterrador.
Ella negó con fuerza en un gesto de cabeza - Es triste. No quiero.

Yo al imaginar qué desagradó -¿desagradar? ¿pero acaso puede desagradarle o gustarle algo?- a mi Pequeña (que si no recuerdo mal, Ana moría en las fauces del tren) en vez de enojarme con ella, le cedí completamente mi cuerpo para que se aferrara a él. Seguimos las llamas y el humo ascender al cielo. A un cielo oscuro y amenazante. El manto negro dueño de nuestros desvaríos.

El martes por la mañana me pidió que la llevara a la librería. Quería un libro nuevo, y gustosa la llevé.

-¡Este, quiero este!
-A ver... "El principito"
-¡Sí, sí! -me zarandea de la ropa.
-¡Que sí, pesada!

La primera vez que leí El Principito tengo que decir que lo subestimé. No es que no me gustara, simplemente pensé que se había hecho demasiado famoso para lo que era. Ahora, que soy más mayor, pienso que tanta vertiente de interpretación debe ser recompensada. Además, la que opinó aquella primera vez era una vieja chocha que creía saber todo, cuando no sabía una mierda. Si bien este libro quizá sencillo para algunos, yo opino que no lo podría escribir cualquiera. La sencillez infantil. Sí, sólo la mente de un niño podría haberlo hecho. ¿Rescatarán los hombres adultos alguna vez su niño interior?

Le compré el librito y tan felices para casa. Ella al ser androide, lee a una velocidad vertiginosa. Tal vez haya leído mil veces el relato por día. Tal vez más.

Y ya he descubierto por qué pasea a todos lados con un libro bajo el brazo. Verás, resulta de que por las tardes marcha a la playa. Por las madrugadas, que es cuando ella ve la tele, siempre ponen una película (de mala muerte, de las de serie Z). Resulta que en una de ellas, la protagonista andaba de acá para allá con un libro distinto cada vez. Posiblemente su sistema de aprendizaje ha adherido que ese comportamiento es algo natural es las féminas humanas.

Ayer, miércoles, después de almorzar me rogó que la acompañara.
-¿Pero a dónde vamos?
-Tú sólo vendrás por si acaso te necesito, pero la que manda esta vez soy yo.
-¿Pero qué co...? -Si tenemos en cuenta que la construí y puse todo mi empeño en ella, se me podría considerar su Madre. Ella es mi creación, mi obra más perfecta. Sí, yo soy su madre. Por esto y por darle un capricho le dije: Entendido.

Callejeamos con un sol ardiente en la espalda. Una calle larga que lleva directa al mar. Pasamos la tarde allí, entre el sonido relajante del oleaje y el sabor de sal en los labios y en el cuerpo.

-Ya es la hora.
-¿De qué?
-Él.

Volvimos a recorrer la misma calle. Yo no entendía muy bien qué estaba ocurriendo, pero me dejé llevar. De repente, Deborah deja de caminar delante de una casa enorme. Gigantesca, monstruosa. Naranja, peculiar entre las demás. De ella sale un muchacho de pelo castaño claro. Labios apetecibles, ojos grandes, de esos es lo que no te importaría verte reflejada eternamente. "Cómo olvidar sus grandes ojos fijos" Ya lo dijo Pablo Neruda. Cuerpo de canon griego, y un atractivo grácil, de los que sólo una persona risueña puede tener. Verle era como contemplar pura Armonía. Como contemplar a tu contradictoria, pero semejante, personificación.

Seguido de él, una chica. Morena, pequeña, menuda, ojos expresivos, labios carnosos. Sonrisa desbordante, y aunque joda, guapísima.

En ese momento, Deborah apretó el libro contra su pecho y echó a correr. Yo no hice nada. Así fue como lo acordamos. Me pregunto si todas sus reacciones son modelos y perfiles psicólogicos que ha estado guardando en su sistema. De todos modos, sigue siendo un misterio. Aún con este planteamiento. También comprendo por qué la playa. Una excusa para detenerse delante de una casa. Día tras día. Recordándola los primeros días de su existencia. Tosca, bruta, sedienta de sexo, sin remordimientos, sin pudor. Una más en la barra de un bar. Y ahora... sedienta sí, pero de amor.

Justamente cuando llegué a casa estaba ella absorta en el libro. Intenté quitárselo para que no corriera la misma suerte que el primero. Volvió a negarme con fuerza en un gesto de cabeza. A muchos podría resultarle molesto este afán suyo por no mediar palabra cuando -debemos interpretar- que está triste. ¿Puede de verdad estar triste?

-El Principito es él ¿verdad? Te recuerda a él. Por eso no lo vas a quemar.
Asiente.

Quedé tan conmovida por los pseudo-sentimientos de mi gólem, que ya poco me importó el Polvo Estelar y su color. Conmovida, o quizás la envidiara. La envidiaba porque parecía que el corazón de metal era el mío y no el suyo. Fumé por lo menos la mitad del cargamento. Yo sola de una sentada. No podría explicar que fui capaz de ver. Vislumbro conejos blancos correteando a mi alrededor, pipas de fumar que afirman que no son pipas, caballitos de mar gigantes (aunque ellos prefieren que se les llame Equus Maris), hipopótamos hambrientos (sedientos más bien) que me pedían cerveza helada. Luego refracciones de luz. Refracción en el espejo, refracción en la pared, en el techo, en el aire, en mis pupilas, ¡hasta en el agua del váter! Sí, estoy segura de que el Polvo Estelar Negro le hubiera ahorrado tiempo a la filosofía teleológica.

Cuando las refracciones se marcharon, di una mirada de soslayo a Deborah. Ella me la devolvió. "Sálvame". Pero ninguna hizo nada.





"Esto no es una pipa"



viernes, 27 de mayo de 2011

Polvo Estelar

Debería estar escribiendo sobre mi experiencia en la Acampada de Sevilla, pero sinceramente, no me apetece. O quizás fueron tantas emociones juntas, que no soy capaz de organizarme en palabras. Al menos, de momento.

Os dejo un pequeño relato que se me ocurrió en mis cuatro horas de vuelta de autobús.

*Deborah es un gólem.

El viernes Deborah y yo trabajamos toda la noche para tener a punto el Pegassus. Arreglamos las averías causadas por los malditos vándalos anónimos. Instalamos también el sistema de seguridad que diseñamos entre las dos, no me resultó muy difícil con su ayuda.

Subimos a bordo, preparé las coordenadas hacia el planeta Sevis. Cuatro horas de viaje, y eso que íbamos a la velocidad de la luz. Un poco lejos, pero era de total urgencia. No podíamos aguantar más sin Polvo Sideral.

Hicimos una parada de 10 minutos. Dejamos el piloto estático. Mientras tanto nos entretuvimos observando las explosiones de las supernovas lejanas. No existe una visión igual. Aunque supongo que tú, Space, ya lo sabrás.

Los habitantes de Sevis no tienen muy buena fama interespacial. Teóricamente son unos seres rastreros, malvados y no es conveniente relacionarse con ellos. Ya me conoce, no le temo al peligro. Ni al riesgo.

Físicamente tienen nuestra aspecto, quiero decir, son humanoides. Lo único que les caracterizan de nosotros, es su piel grisácea, los ojos, que parecen inyectados en sangre y unos colmillos levemente desarrollados. Siempre van ataviados con gabardinas y un sombrero de ala ancha, con el que suelen resguardar parcialmente su rostro. Sombrero... Y eso que su cielo es de un tono plomizo. Cuestión de símbolo.

Mis contactos sevisianos aguardaron muy puntuales en el lugar citado, y debo añadir que fueron muy amables. Apariencia, apariencia. Realizamos el pacto previamente acordado y sin ningún tipo de problema.

El plan primario era volver nada más recoger el cargamento, pero a Deborah y a mí nos sorprendió en nuestra ruta de vuelta, un cinturón de asteroides que inexplicablemente se trasladó. Todo un misterio. Sin más remedio, descansamos allí un día más.

Pasado ya el peligro, nos despedimos del gris planeta con cierta simpatía y rumbo a casa. Abrimos el cargamento. Me quedé pretificada a la impresión. Polvo estelar negro. Negro. ¿Negro? ¡NEGRO!

Explico: el polvo de estrellas es azul. Siempre. Deborah y yo en total sintonía nos miramos largamente estupefactas.

"Supongo que el de allí será de este color. Sí, si buscamos una lógica, será por el ambiente. El ambiente era algo ceniciento, las estrellas cercanas, tal vez...

Tranquilizándola con estos argumentos, le serví la cantidad estándar para su funcionamento.

Todo perfecto. Energía corporal bien, sus funciones mentales bien. Todo perfecto. Pero me equivoqué...

Al día siguiente, se me acerca decidida.
-Estoy enamorada.
-¿Qué?
-Que estoy enamorada.
-Me río cantarinamente- Tú no puedes estar enamorada, lela, no te di esa opción en tu parche de inteligencia artificial. Ni si quiera está al alcance de tu sistema de aprendizaje.
-¡Pues lo estoy, despreciable engendro de carne!
-...

Se va de un sonoro portazo. "Despreciable engendro de carne". Buena ésa. Pensé en desmotarla y añadirle unos datos de modales, pero entonces dejaría de ser Deborah. En fin, la dejé marchar y observé su comportamiento radical.

Dejó de usar la ropa provocativa. Ahora viste ropa formal, muy puritana. Ya no se escapa por las noches. Se escapa por las tardes; Con un libro bajo el brazo. Ana Karenina de Tolstói.

El polvo estelar sigue en la estantería. Yo lo miro recelosa desde cierta distancia. No me atrevo a probarlo.

domingo, 15 de mayo de 2011

Conceptual.



Aquí vamos con otra entrada gráfica.
En este vídeo podemos reconocer grandes obras pictóricas.
Agradecimientos al Señor Bennet por mostrármelo. Es genial.

¿Reconocéis alguno?

domingo, 8 de mayo de 2011

Adiós, Cielo Azul.



La canción ya me daba vueltas estos días (no hace falta decir que Pink Floyd me gusta de sobremanera).Investigando por youtube, me topé con este vídeo.

Impacto puro en mi retina.

Quiero compartirlo con el Mundo. Quiero que embargue esta estancia.

miércoles, 4 de mayo de 2011

Imagina.

Tienes un muerto que has matado en la bañera. Tu pareja llega de un viaje en unas horas...

                                                                   ...

Oh, buen día el de hoy. El sol no puede estar más luminoso y mis planes van sobre ruedas. Nada podría ir mejor.

Llamo a mi pareja, y le digo que cancele el almuerzo. Que venga directamente a casa, le tengo una sorpresa preparada. Mientras tanto, me visto con un traje de chaqueta (destacar que soy un hombre), me pongo mis mejores galas, todo sea poco para mi chica. Llaman al timbre, tiene que ser mi pequeño capullito de anhelí. La dejo pasar y le indico que tome asiento. Al sentarse en la mesa alaba las florecillas y demás tonterías que he usado como ornamentación. "Aún hay más, mi vida". Voy a la cocina y le traigo un plato de carne humeante "Sé que siempre te quejas de que nunca cocino y... ¡voilá! Observo como devora ferozmente la comida y le tomo delicadamente la mano. "¿Sabes. pequeña? Hoy iba a pedirte matrimonio. Iba a romper los fundamentos sobre los que he construido durante toda mi vida. Todo eso por tí" La interrumpo antes de que diga ni una palabra. "Sé que has estado follando con otro hombre. ¡Y no sólo eso! Estabais compinchados desde un principio para robarme dinero y quedaros con mi Empresa (TrollCommander) De hecho, ya casi lo habíais conseguido." Ella se había quedado blanca, los ojos desencajados. "¿Sabes qué pasa cuando no sabes cómo inmovilizar a una serpiente? ¡Exacto! te muerde." La agarro y levanto de la silla, y la llevo hasta la bañera. "¿Ves? Eso es lo que ha quedado de tu socio. Lo que falta adivina dónde está. Te he hecho un favor, le querías y ahora siempre estará dentro de tí" La suelto y la dejo vomitar en el inodoro. Enciendo un cigarrillo, lo pongo entre mis labios y me apoyo en la pared con una pierna cruzada sobre la otra. Sonrío mientras me coloco el sombrero. "Disculpa si soy yo quien sonríe ahora, querida. ¿Loco? ¿Quién me lo dice, una puta traidora? ¿He de sentirme ofendido?" Le doy una calada al cigarro. Ella está tan conmovida por los hechos que apenas se mueve. Sigue con la cabeza apoyada en el váter. "Algo me dice que será una tarde muy larga, y que lo vamos a pasar muy bien...

Y ahora es cuando me despierto.

lunes, 2 de mayo de 2011

¿Con qué odio soñar?

Creía que con zombies, con cráneos, con cucarachas, pero lo cierto es que los acabo echando de menos.

Odio soñar con Álex. Odio que los sueños en los que él está sean tan nítidos. Odio despertar. Odio concenciarme de que nunca hubo abrazo, ni besos.

Odio recordar que llevo soñando con él desde que le conocí. Odio saber que jamás le voy a olvidar de la misma forma que él a mí.







Wish You Were Here - Pink Floyd





Así, así que crees que puedes distinguir

el cielo del infierno
Cielos azules del dolor
¿Puedes distinguir un campo verde
de un carril de frío acero?
¿Una sonrisa de un velo?
¿Crees que lo puedes distinguir?

¿Y pensaste que te harían cambiar
tus héroes por fantasmas?
¿Cenizas por árboles?
¿Aire caliente por una brisa fresca?
¿Fría comodidad por cambio?
¿Cambiaste formar parte en una guerra
por el protagonismo en una jaula?

Como deseo, como desearía que estuvieras aquí
Somos solo dos almas perdidas
nadando en una pecera
Año tras año
Corriendo sobre la misma tierra vieja
¿Qué hemos encontrado?
Los mismos viejos temores
Desearía que estuvieras aquí


                                                   


Magritte, esta imagen describe lo que siento


Ahora siento que he hecho mal en nombrarle aquí. Siento que ocupa demasiado espacio en mi blog.

martes, 19 de abril de 2011

León de Nemea.

Iré directa al grano.

Ayer al sacar al perro tuve que acercarme al supermecado. Como ya se sabe, los perros no pueden entrar, así que lo amarré en la puerta y lo dejé allí atado. Mientras me alejaba, tomó postura bípeda, hasta dándose por vencido, se sentó en el suelo abatido.

Estaba yo cogiendo los tallarines para el almuerzo, cuando oigo fuertes ladridos. Me olvidé del pan y demás cosas que debía coger y fui sin preámbulos a ver qué le pasaba al perro.

Y allí estaba él, como un león teniendo el tamaño de un peluche, ladrando a todo quien se intentaba acercar a él para acariciarlo. Pensé: parece que si no estoy yo presente, nadie tiene derecho a rozarle.

No le doy explicación, es un animal cariñoso y simpático. El caso es que ese comportamiento de ¿fidelidad? me arrancó una sonrisa. Será que los animales se parecen a sus dueños... (¡Una fiera!)


                                              Mi león de Nemea.

jueves, 7 de abril de 2011

Pass passum est.

Me es curioso cómo transcurrió mi educación.

Nacida y criada bajo el manto de la nobleza y bondad. Una infancia en la que te permitían ser niña hasta los 10 años. Un corazón más dulce que el azúcar, una sensibilidad frágil como el cristal. Inyecciones de ácido el corazón agrió y  golpes, el cristal endureció.
-Como vuelvas otra vez llorando del colegio porque han abusado de ti, te pegaré yo el doble.
(...)
-Eres estúpida, si sigues así de tonta, no vas a llegar a nada en la vida. ¡Espabila!
(...)
Poco a poco planifican un ideal que no está hecho a tu medida. "¡Si digo que 2+2=5, te lo crees y te callas la boca!".

A los 15 años tienes los pies pegados a la tierra. No hay más tras el horizonte. No te atrevas a mirar más allá. Ellos te enseñaron que no lo hay.
-Puta Mentira Piadosa- Viene de regalo con un manual de instrucciones " Cómo asfixiar al niño interior de vuestros hijos"

Ese año tuve la fortuna de conocer a la persona que trastocará mi mundo planificado. Álex. Un niño que nunca hablaba de sí mismo. Para él sólo existía Astra. Él lo descubrió, yo le di forma. Durante cierta charla rutinaria que mantenía con él, me comentó alegremente que había estrellado una tortilla contra el techo.
-¿Fue sin querer?
+No.
¿Por qué lo has hecho? ¿Estás loco?
+Para darle emoción a la vida. ¡Sí, estoy loco! ¿No estás cansada de que todo sea igual?

-Tortilla,techo-

Él no lo sabía, pero mi mundo se desplomó en aquellos instantes bajo nuestros pies. El ideal se me estaba quedando pequeño, mi mente se impulsaba hacia otras alternativas.
"El sabio señala la Luna y el necio mira al dedo"-Solía decir- Él fue quien me hizo mirarla
Fue mi amor platónico durante los dos años siguientes. En él habitaba toda la magia y el surrealismo que yo quería para mí. Jugó conmigo. Me engañó. Me utilizó.

Moraleja: (...) ¡Hostia puta!
Moraleja post-desahogo: Qué sentimientos tan profundos pueden surgir de pensamientos tan falsos.

A los 16...*imposible mostrar imágenes, véase entradas anteriores*
A los 17 tu mundo planificado evoluciona a un multiuniverso flexible. Vomitas encima del "deber por el deber", te mantiene viva tentar a la muerte.

18, la gran mentira universal. Justamente cuando he de crecer, yo decido rescatar a mi niña interior.La felicidad, antes traicionera y efímera, se halla en cada pequeño detalle. Los problemas, antes a evadir, se transforman en masturbación tras solventarlos.





   "Las ideas fluyen como mariposas. Él no lo sabía y las espantó"

lunes, 4 de abril de 2011

Dios ha muerto.

Dios ha muerto. Le maté cuando cuestionó mi inteligencia.
Tras vagas cavilaciones y dedicarme al aristocrático arte de no hacer absolutamente nada, caigo en la cuenta de que si no encuentro la Magia es porque ha elegido un buen escondite. 


-Mi cabeza-


La felicidad excesiva me bloquea, no me deja ser yo. Ergo no pienso, o siento. 
Se le conoce a la ira como un sentimiento negativo y destructivo. En mi caso, doy vida al blog gracias a ella.
Mi ira es creativa, mi autodestrucción un precio bajo.
Supera incluso a la noche de excesos. Alicientada por un " Porque puedo"
Mi reafirmación macabra de la vida y la libertad.
Viva. Lo estoy. Más que nunca. Soy excesivamente feliz en mi desgracia.








 Aquí huele a Satie con Baudelaire en un día de ira desenfrenada.

domingo, 3 de abril de 2011

Embiagración

Sinceramente estoy escribiendo esto borracha.

No hay manera de ser más sincero con mis propios pensamientos. Estar bajos efectos de sustancias y pensar que tu vida no se acaba.

Encarcelada desde largo tiempo por la vergüenza, por el que "¿pensaraán de mí? Y fíjate, escribiéndo bajo las más falsa normal  situación , donde ni yo puedo controlarme.

Debería controlar el hipo, pero ni siquiera puedo hacerlo...Muy impotente y débil.

Cuándo tu hermana rompe algo, hacen la vista gorda  Cuando tú lo haces por ira te echan de casa- Buscas trabajos, intentas ser independiente, de mantenerte. Los libros cuestan muy caros. No puedes pagártelos tú sola y vuelve a la esclavitud  El deber por el deber. No sólo por dar satisfacción, sino por ser útil, por enmendar errores... pero yo no veo intención. Estoy cansada. Y estoy segura de que esto no se publicaría debido  a mi estado.

Por favor, lucha y persiste.

sábado, 2 de abril de 2011

Ego.

Si tuviera un cáncer lo llamaría mamá - amigos - primer amor - impotencia - soledad - incomprensión

Si tuviera un don lo llamaría mamá - amigos - primer amor - música - arte - filosofía




                                             ¿Dónde está la magia?        

sábado, 26 de marzo de 2011

Sin título.

La nostalgia me envuelve  por estos lugares desiertos. De repente, una mano enguantada que se tiende hacia mí. La plaza desolada desaparece en un agujero negro. Con lentitud, engullida por las sombras. Un espacio absolutamente negro. La mano sigue tendida. Es extraño, me sonríe, pero no tiene cara. Sus ojos brillan, es extraño. No tiene rostro.

La estrecho recelosa, pero decidida.Y vueltas, vueltas, vueltas en un baile sin fin. Suena un vals alegre. Como peonzas atrapados en un giro infinito. Nuestros cuerpos se entienden, siguen el ritmo. Señor de capa, sombrero, traje, sin facciones. 
-¿Adónde vamos?
-A ninguna parte.- Voz musical de instrumentos perfectos.

Se encienden velas a nuestro paso formando un laberinto loco. Ellas también nos siguen.
-¿Quién...?
-Nadie
El espacio se aclara, y un aroma inunda. Miel, canela, fresas. Florece un campo bajo mis pies. Crecen las rosas.
-Si el sol no te cubre, no te marchites como estas florecillas.-Voz perfecta de instrumentos musicales-¡Vamos!

Aligeramos el paso, el baile se vuelve frenético. Un multiuniverso se extiende ante nosotros. Una inmensidad de colores.
-Hasta ellas son finitas- Voz de instrumentos, perfección musical- Me alcanza una estrella. Me la ofrece y miro a través.
-Hay una niña pequeña dentro.
-Mira un poco más. -Voz de voces.
-Soy...Yo.

Se quiebra el espacio, se deforma de manera monstruosa. Cesa la gravedad, pero no estoy flotando. Estoy cayendo.
-Sólo tú puedes hacer que cobre vida. ¡Detén esta descomposición, si no, jamás habremos existido!-Voz apagada.

Aterrizamos en un mundo gris. Mi retina tuvo que acostumbrarse al cambio.En este plano post-apocalíptico y futurista, no existe la luz. Tampoco la oscuridad. Todo se reduce a neutro. Él sigue a mi lado, es un alivio.
-¿Por qué?
-No hay un por qué. Aprende a independizarte de ellos.-Voz de funeral.- Ahora, recoge toda esta materia y reconstrúyete. La materia de los sueños.

Hace ademán de irse. Le agarro con fuerza del brazo.
-Comprendo, pero no te preocupes. Volveremos a vernos. Puede que mañana, o 30 años más tarde. Estamos hechos de la misma materia.-Voz de estrellas infinitas-
Su capa ondea al viento, su figura se recorta en un paisaje moribundo. Ya sólo queda su sombra rasgando el cielo, y el sabor amargo de la despedida.

Camino por parajes destruidos. La farola que acabo de cruzar, parece que me está guiñando un ojo. Parpadea. Acabo el viaje como lo empecé: sola.. Pero con una nueva experiencia. Lo agarraré con las dos manos.

(Y esto es lo que pasa cuando oigo un acordeón. Imagino cosas, ¡muchas cosas!)





Querido subconsciente, ¿qué quieres decirme?






jueves, 17 de marzo de 2011

Arte y opinión

Bueno, esto viene a cuento a que buscando la definición de "Arte" por Oscar Wilde, he encontrado a personas criticándola porque  la denomina inútil.

Precisamente la parte que más encanto tiene, la que le da sentido final a toda esa agrupación de letras.

  *Copy y paste descaradamente*

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.
El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.
La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.
Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas son cultos. A estos les queda la esperanza.
Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.
Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos.
La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en un espejo.
La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en un espejo.
La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.
Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituyen un amaneramiento imperdonable de estilo.
Ningún artista es un nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.
Pensamiento y lenguaje son para el artista instrumentos de un arte.
Vicio y virtud son para el artista materiales de un arte.
Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.
Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.
Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.
Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.
Es al espectador, y no a la vida, a quien refleja realmente el arte.
La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.
Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil en tanto no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.
Todo arte es completamente inútil.


Oscar Wilde

Y yo alegué en su defensa:

Pasando por aqui por casualidad, buscando la definición de Oscar Wilde, me encuentro con este panorama. Es una de las que más me han impactado al llamar al arte ” inútil”, y además de las que sin duda más me gustan por su contradicción.

Pienso que Oscar Wilde lo que quiere decir es que el arte en sí, no se puede usar como material, ni como herramienta. Es algo más profundo, de ahi la frase ” La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.” Que aún así en su inutilidad, es elevada por encima de las cosas “útiles”. Voy a poner un ejemplo sencillo: puedes comprar una llave inglesa, y ésta te será útil para los quehaceres mecánicos, en cambio no dedicarías preciado tiempo a contemplarla, a estudiarla, en forma, en color, en proporciones. ¿Por qué? porque no te transmite nada.

Tarde o temprano la llave inglesa se romperá y la sustituirás por otra. Un cuadro puede destruirse, una escultura puede ser abatida, un monumento arquitectónico puede derribarse… Pero el sentimiento que hayan causado en tí prevalecerán para siempre en tu memoria o en tu subconsciente.

No hay que tomarse lo escrito a la ligera, ni creernos lo que el autor dice en líneas superficiales. Hay que rascar para buscar nuevas interpretaciones y atreverse a pensar un poquito más.

Quizás estas personas vivan en 2-D, o puede que yo esté loca.

lunes, 14 de marzo de 2011

Dies Irae

Puntualizo que esta entrada no tendrá contenido filosófico. Estoy cabreada, no hay más.

La semana pasada he sido víctima de numerosos sueños repulsivos y siniestros (pesadilla: terror incontenible que me hace despertar). En nuestro rico puchero encontramos los siguientes condimentos: De nuevo despertares falsos, zombies en varias ocasiones - por favor, no podían faltar-, asesinatos, autopsias, disección de cráneos y cerebros, cucarachas (¡Pa' dentro también!) y sí, más zombies o cadáveres putrefactos a la carta del lector

No me gustan los zombies, nunca me han gustado, ¿Por qué coño me atormentáis?

Unos carnavales de pena, cuidando a tres niños pequeños en una casa. Trastornos de sueño y alimentarios -sólo hay que fijarse en la hora- y más de 5 minutos "tirada" en una silla con la mirada vacía dándole al play a una canción cursi que contradice con todo lo que escribes.

"Mírate películas de amor. A ver si se te queda algo en la retina." -Mi inocente e ilusa madre al comentarle TODAS y cada una de mis quimeras.

¿Pero me he parado a reflexionar en cómo se sentían aquellos niños que se perdían carnavales al igual que yo? Ellos, a diferencia de mí, parecían ignorarlo completamente. No había muestras de pena en ellos.
Lo comprendí: "Éstos son mis defectos, la prueba indiscutible que formo parte de la mierda cantante y danzante del mundo." Contemplamos taciturnos lo que nos falta y nublamos en su totalidad lo que nos sobra.

Sin embargo, yo no cambiaría ni un centímetro de mí. Mis mundos, mis sueños, mis detalles, mis casualidades, virtudes y defectos. Todo esto es mío, me pertenece, me define como persona. Hastiada que oculten sus imperfecciones detrás de máscaras frágiles. Soy materia orgánica en descomposición y como tal me acepto.

Querido lector necio-ignorante, si usted pretendía que mi entrada no fuese filosófica, sólo porque aparece en la primera línea, considero que es el momento adecuado para que aprenda a pensar por sí mismo.