Sin título.

La nostalgia me envuelve  por estos lugares desiertos. De repente, una mano enguantada que se tiende hacia mí. La plaza desolada desaparece en un agujero negro. Con lentitud, engullida por las sombras. Un espacio absolutamente negro. La mano sigue tendida. Es extraño, me sonríe, pero no tiene cara. Sus ojos brillan, es extraño. No tiene rostro.

La estrecho recelosa, pero decidida.Y vueltas, vueltas, vueltas en un baile sin fin. Suena un vals alegre. Como peonzas atrapados en un giro infinito. Nuestros cuerpos se entienden, siguen el ritmo. Señor de capa, sombrero, traje, sin facciones. 

-¿Adónde vamos?

-A ninguna parte.- Voz musical de instrumentos perfectos.

Se encienden velas a nuestro paso formando un laberinto loco. Ellas también nos siguen.

-¿Quién...?

-Nadie

El espacio se aclara, y un aroma inunda. Miel, canela, fresas. Florece un campo bajo mis pies. Crecen las rosas.

-Si el sol no te cubre, no te marchites como estas florecillas.-Voz perfecta de instrumentos musicales-¡Vamos!

Aligeramos el paso, el baile se vuelve frenético. Un multiuniverso se extiende ante nosotros. Una inmensidad de colores.

-Hasta ellas son finitas- Voz de instrumentos, perfección musical- Me alcanza una estrella. Me la ofrece y miro a través.

-Hay una niña pequeña dentro.

-Mira un poco más. -Voz de voces.

-Soy...Yo.

Se quiebra el espacio, se deforma de manera monstruosa. Cesa la gravedad, pero no estoy flotando. Estoy cayendo.

-Sólo tú puedes hacer que cobre vida. ¡Detén esta descomposición, si no, jamás habremos existido!-Voz apagada.

Aterrizamos en un mundo gris. Mi retina tuvo que acostumbrarse al cambio.En este plano post-apocalíptico y futurista, no existe la luz. Tampoco la oscuridad. Todo se reduce a neutro. Él sigue a mi lado, es un alivio.

-¿Por qué?

-No hay un por qué. Aprende a independizarte de ellos.-Voz de funeral.- Ahora, recoge toda esta materia y reconstrúyete. La materia de los sueños.

Hace ademán de irse. Le agarro con fuerza del brazo.

-Comprendo, pero no te preocupes. Volveremos a vernos. Puede que mañana, o 30 años más tarde. Estamos hechos de la misma materia.-Voz de estrellas infinitas-

Su capa ondea al viento, su figura se recorta en un paisaje moribundo. Ya sólo queda su sombra rasgando el cielo, y el sabor amargo de la despedida.

Camino por parajes destruidos. La farola que acabo de cruzar, parece que me está guiñando un ojo. Parpadea. Acabo el viaje como lo empecé: sola.. Pero con una nueva experiencia. Lo agarraré con las dos manos.

(Y esto es lo que pasa cuando oigo un acordeón. Imagino cosas, ¡muchas cosas!)





Querido subconsciente, ¿qué quieres decirme?

Arte y opinión

Bueno, esto viene a cuento a que buscando la definición de "Arte" por Oscar Wilde, he encontrado a personas criticándola porque  la denomina inútil.

Precisamente la parte que más encanto tiene, la que le da sentido final a toda esa agrupación de letras.

  *Copy y paste descaradamente*

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.
El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.
La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.
Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas son cultos. A estos les queda la esperanza.
Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.
Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos.
La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en un espejo.
La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en un espejo.La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.
Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituyen un amaneramiento imperdonable de estilo.
Ningún artista es un nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.
Pensamiento y lenguaje son para el artista instrumentos de un arte.
Vicio y virtud son para el artista materiales de un arte.
Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.
Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.
Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.
Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.
Es al espectador, y no a la vida, a quien refleja realmente el arte.
La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.
Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil en tanto no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.
Todo arte es completamente inútil.

Oscar Wilde

Y yo alegué en su defensa:

Pasando por aqui por casualidad, buscando la definición de Oscar Wilde, me encuentro con este panorama. Es una de las que más me han impactado al llamar al arte ” inútil”, y además de las que sin duda más me gustan por su contradicción.

Pienso que Oscar Wilde lo que quiere decir es que el arte en sí, no se puede usar como material, ni como herramienta. Es algo más profundo, de ahi la frase ” La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.” Que aún así en su inutilidad, es elevada por encima de las cosas “útiles”. Voy a poner un ejemplo sencillo: puedes comprar una llave inglesa, y ésta te será útil para los quehaceres mecánicos, en cambio no dedicarías preciado tiempo a contemplarla, a estudiarla, en forma, en color, en proporciones. ¿Por qué? porque no te transmite nada.

Tarde o temprano la llave inglesa se romperá y la sustituirás por otra. Un cuadro puede destruirse, una escultura puede ser abatida, un monumento arquitectónico puede derribarse… Pero el sentimiento que hayan causado en tí prevalecerán para siempre en tu memoria o en tu subconsciente.

No hay que tomarse lo escrito a la ligera, ni creernos lo que el autor dice en líneas superficiales. Hay que rascar para buscar nuevas interpretaciones y atreverse a pensar un poquito más.

Quizás estas personas vivan en 2-D, o puede que yo esté loca.

Dies Irae

Puntualizo que esta entrada no tendrá contenido filosófico. Estoy cabreada, no hay más.

La semana pasada he sido víctima de numerosos sueños repulsivos y siniestros (pesadilla: terror incontenible que me hace despertar). En nuestro rico puchero encontramos los siguientes condimentos: De nuevo despertares falsos, zombies en varias ocasiones - por favor, no podían faltar-, asesinatos, autopsias, disección de cráneos y cerebros, cucarachas (¡Pa' dentro también!) y sí, más zombies o cadáveres putrefactos a la carta del lector

No me gustan los zombies, nunca me han gustado, ¿Por qué coño me atormentáis?

Unos carnavales de pena, cuidando a tres niños pequeños en una casa. Trastornos de sueño y alimentarios -sólo hay que fijarse en la hora- y más de 5 minutos "tirada" en una silla con la mirada vacía dándole al play a una canción cursi que contradice con todo lo que escribes.

"Mírate películas de amor. A ver si se te queda algo en la retina." -Mi inocente e ilusa madre al comentarle TODAS y cada una de mis quimeras.

¿Pero me he parado a reflexionar en cómo se sentían aquellos niños que se perdían carnavales al igual que yo? Ellos, a diferencia de mí, parecían ignorarlo completamente. No había muestras de pena en ellos.
Lo comprendí: "Éstos son mis defectos, la prueba indiscutible que formo parte de la mierda cantante y danzante del mundo." Contemplamos taciturnos lo que nos falta y nublamos en su totalidad lo que nos sobra.

Sin embargo, yo no cambiaría ni un centímetro de mí. Mis mundos, mis sueños, mis detalles, mis casualidades, virtudes y defectos. Todo esto es mío, me pertenece, me define como persona. Hastiada que oculten sus imperfecciones detrás de máscaras frágiles. Soy materia orgánica en descomposición y como tal me acepto.

Querido lector necio-ignorante, si usted pretendía que mi entrada no fuese filosófica, sólo porque aparece en la primera línea, considero que es el momento adecuado para que aprenda a pensar por sí mismo.

Capricho - II

Paradójico y Contradictorio.
Creo que esas son dos de mis palabras predilectas. Desde hace unos años, desde que empecé a formarme como persona (nos remontamos a los catorce o quince años).

Esta mañana, tras escribir la entrada "Capricho", me acosté y volví a conciliar sueño. En contraposición a mis dos torturas, este sueño aún más nítido, ha sido consciente.
En él aparecía rodeada de personas queridas  a las que yo decía:

-Sé que estoy soñando.
Ellos contestaban:
-Ya sabemos que estás soñando
Acto seguido, me acerqué a mi novio. -Debería despertarme, pero quiero estar contigo algo más- y dejo caer mi mano, la que se disponía a abofetearme para abandonar Astra.
Luego cambios, cambios, cambio de ropas, de peinados en las personas queridas ya nombradas. Miré en un espejo y mi cara se desfiguró, me aparté horrorizada.
No recuerdo más, sólo sé que yo decidí cuándo despertar. Un sueño lúcido, en toda regla. Después de haberme obsesionado con ello, me deja por mentirosa.

La gran X de todo esto es...¿Si en los otros no era consciente, por qué en este que sí, ha sido mucho más real? ¿No deberían ser más nítidos en los que no consigo separar ambos planos?

Paradojas, paradojas, paradojas....

Capricho

Me cuelo en el ordenador a la desesperada después de dos días de sufrimiento nocturno.

Para los que no sepan qué es un Sueño Lúcido, y es necesario este detalle puesto la entrada (y el blog, qué cojones) gira entorno a ello, daré una breve explicación:
Consiste en ser consciente de cuándo se sueña y además ser capaz de controlar qué se sueña. Debo recurrir otra vez a la misma metáfora. Una película dirigida por ti, ¿maravilloso, verdad?

Yo me caracterizo, o caracterizaba por esta capacidad. Tras los dos años en brazos de Morfeo (nótese paradoja donde las halla), y vuelta a mi actividad onírica, no he vuelto a concebir uno. Au contraire, han sido la mayoría desagradables, asfixiantes y demás adjetivos de la misma categoría. Aunque para mi sorpresa, originales y extraños. Lo único bueno que puedo extraer de estas experiencias...Continuemos.

Con el fin de extirpar mi desasosiego, estando despierta desde las 5 de la mañana o incluso puede que antes, relataré mi inquietud.
Han ocurrido ya varias ocasiones que no soy capaz de distinguir el sueño de la vigilia. Pero en estas dos últimas noctes, ha sido un constante sueño en el que soñaba mi despertar. Así infinitas veces, hasta que mi mente lo ha soportado. Vislumbrando hechos que en la vida real no puedo cambiar. Despertando en el sueño para mi decepción, una tras otras, hasta que al fin... Lo inevitable, la Realidad. Esa Puta más falsa que mis ensoñaciones.

Disculparme he (o no) de mi frenética o pesimista impresión. Hay momentos para todo. Hoy, tocaba éste.

"El sueño de la razón produce monstruos"