Papá y Mamá:

Gracias por recordarme que debo dar gracias por existir. Dejemos a un lado las discusiones. Mirad, os he hecho un retrato.

Henri Michaux, Sin Título

Hijos de.

Hijos de.

Hijos de.

Hijos de 10 elevado a X multiplicado por.

Hijos de.

Ciudad d(sin)e Amor.

Hoy me apetecería estar aunque suene típico en París. Sobre el mediodía, las horas en las que más pega el Sol, estampado en un cielo sin nubes y de un profundo color azul que me gustan a mí. Podría estar en la isleta del río Sena tomando el aire o pensando en cosas inútiles por el simple hecho de que me lo puedo permitir... Dedicarme a toda la mañana a ello. Contemplarlo y ser feliz.

Podría también ir a conversar con las gárgolas de Notre Dâme. A molestarlas en su hora de la siesta y plantearles enigmas. Son muy soberbias. No aceptarán una derrota.

Recorrer el Pont des Arts, analizando mentalmente mis obras favoritas. Empezaría por las pictóricas y acabaría por las arquitectónicas. Pensaría en las ventanas de Santa Sofía y del juego de luces según la posición del Sol. Podría acordarme de aquella personita que menospreciaba las cúpulas mientras yo discrepaba.

Acabar en cualquier lugar, no importa dónde, y un señor del este toca animadamente un acordeón. Iría a alcanzar una moneda, pero lo único suelto es mi moneda con la cara de Mozart grabada que me trajeron desde Viena la cual guardé como un tesoro en un joyero de conchas y caracolas hasta que un día a mi hermana se le antojó unas chucherías y lo gastó sin permiso

C'est la vie

Perro Semihundido.

Era de madrugada. Me encontraba al filo del sueño cuando un aullido que quebró la noche me sobresaltó. Agudicé mis sentidos, me levanté de la cama y agarré los barrotes de mi ventana para captar con mayor atención de qué se trataba.

Parecía un perro que medio-lloraba-medio-cantaba un blues, que imperiosamente sonaba por todo el barrio. Tuve la sensación, tal vez me equivoque, ¿sólo yo le oía?

Anoche en un sueño, desperté entre perros.

Tuve la certeza. Era el fantasma del Perro Semihundido.

Conceptual.

Aquí vamos con otra entrada gráfica.
En este vídeo podemos reconocer grandes obras pictóricas.
Agradecimientos al Señor Bennet por mostrármelo. Es genial.

¿Reconocéis alguno?

Arte y opinión

Bueno, esto viene a cuento a que buscando la definición de "Arte" por Oscar Wilde, he encontrado a personas criticándola porque  la denomina inútil.

Precisamente la parte que más encanto tiene, la que le da sentido final a toda esa agrupación de letras.

  *Copy y paste descaradamente*

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.
El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.
La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.
Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas son cultos. A estos les queda la esperanza.
Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.
Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos.
La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en un espejo.
La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en un espejo.La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.
Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituyen un amaneramiento imperdonable de estilo.
Ningún artista es un nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.
Pensamiento y lenguaje son para el artista instrumentos de un arte.
Vicio y virtud son para el artista materiales de un arte.
Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.
Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.
Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.
Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.
Es al espectador, y no a la vida, a quien refleja realmente el arte.
La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.
Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil en tanto no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.
Todo arte es completamente inútil.

Oscar Wilde

Y yo alegué en su defensa:

Pasando por aqui por casualidad, buscando la definición de Oscar Wilde, me encuentro con este panorama. Es una de las que más me han impactado al llamar al arte ” inútil”, y además de las que sin duda más me gustan por su contradicción.

Pienso que Oscar Wilde lo que quiere decir es que el arte en sí, no se puede usar como material, ni como herramienta. Es algo más profundo, de ahi la frase ” La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.” Que aún así en su inutilidad, es elevada por encima de las cosas “útiles”. Voy a poner un ejemplo sencillo: puedes comprar una llave inglesa, y ésta te será útil para los quehaceres mecánicos, en cambio no dedicarías preciado tiempo a contemplarla, a estudiarla, en forma, en color, en proporciones. ¿Por qué? porque no te transmite nada.

Tarde o temprano la llave inglesa se romperá y la sustituirás por otra. Un cuadro puede destruirse, una escultura puede ser abatida, un monumento arquitectónico puede derribarse… Pero el sentimiento que hayan causado en tí prevalecerán para siempre en tu memoria o en tu subconsciente.

No hay que tomarse lo escrito a la ligera, ni creernos lo que el autor dice en líneas superficiales. Hay que rascar para buscar nuevas interpretaciones y atreverse a pensar un poquito más.

Quizás estas personas vivan en 2-D, o puede que yo esté loca.